ПИСАТЕЛЬСКАЯ МАМА
Я мама, я писательская мама —
Одна на восемьсот квадратных миль...
Писательская мама — это драма,
Трагедия и даже... водевиль!
У всех людей мальчишки как мальчишки,
Читают книжки — просто благодать!—
А мой писишка, не прочтя ни книжки,
Решил их для начала написать...
Мой сын из молодых был самый ранний,
Его я для потомства берегла,
Ему была я мамою и няней
Ариной Родионовной была.
Ему я сказки сказывала в лицах,
Как серый козлик волка погубил,—
И, слушая такие небылицы,
Действительность он нашу полюбил...
Я мама, я писательская мама,
Я знаю, что писатель — это ге-
ниально-электронная программа,
Заложенная в мыслях и руке.
Пока мой мальчик вырос, он вначале
Не столько был великий, как — простой,
Но в день, когда он вышел из печати,
Он из дому ушел, как Лев Толстой...
А я не пропускала ни журнала,
Чтоб сына и читать, и почитать,
В молитвах и проклятьях поминала
И критика, и критикову мать!
Писателю, конечно, не до мамы,
Романы посвящает он жене,
Но время терпеливо и упрямо,
Когда-нибудь он вспомнит обо мне...
И коль его увидите вы где-то,
Скажите, что для матери он — сын,
Каким бы он ни числился поэтом,
Какой бы ни носил в Союзе чин...
И вы ему, пожалуйста, скажите,
Что сердце материнское не лёд,
И вы его, пожалуйста, пошлите:
Пусть к матери.. пусть к матери идёт...