top of page

«ЛЕЙБОТРЯСЫ»

Я представляю себе Соломоновы —

Очень не близкие мне острова...

Завистью полнятся взгляды пижоновы

К сумке с наклейкою: «Мэйд ин Москва».

Лейбл-этикетка узорчато светится

Штампом малиновым на лоскутке...

Плещутся волны... Вздыхают бездельницы,

«Мэйд ин Москва» — выводя на песке...

 

Я представляю себе — на Рязанщине

Парень — курнос и веснушчато-рыж

Носит потёртые, виды видавшие

Шорты с наклейкою: «Мэйд ин Париж»...

Я не представлю, что город над Сеною

Парню родней константиновых рощ,

Иль — что родившись в России Есенина,

Ситцы берёз он не ставит ни в грош...

 

Жажда экзотики — странницей вечности,

Пришлым пророком является в дом, —

Нет, как известно, пророков в отечестве:

В здешнем — для здешних, для тамошних — в том...

Я прохожу мимо чуда Блаженного, —

Что мне Василий? Он свой — не уйдет!

В Риме ж под хруст позвоночника шейного

Я Пантеона исследую свод...

 

Я не знаком с экзотичной Ямайкою

И на Ямале родном не бывал, —

Но представляю ямайку — под майкою,

Лейблой украшенной: «Мэйд ин Ямал»!

Лейблы как лейблы — наклейки невинные,

Если не фетишем стали для нас...

Вон как места позаклеивал видные

Лейблами сплошь молодой «лейботряс»...

 

Жажда прославиться, чем ни попало бы, —

Если не мыслью, не творчеством рук, —

Значит, футболкой, где змеи под пальмами

Греться ползут из-под пояса брюк...

Или дешёвого толка эротика:

Фиговый лист держит леди, нага, —

С «мэйдовой» сумки внушает «сэксзотика»,

Дескать, мораль для «ледей» — ни фига!

 

Можем теперь обнажать что-угодное,

Всласть повторяя зады всех европ, —

Мол, поп-улярное значит — народное, —

Вот вам и фото кооповых поп…

Кооператоры нынче практически

Лейблы заморские лепят на вид

Нашей домашней топорнографической

Хилой фигне, прикрывающей стыд…

 

Прежней моралью — чистейшей, но ханжеской

Мы замарали по горло себя,

Нынче мы грязью восторженно мажемся,

Чистые чувства в трясине топя...

Поиностраннее, поэкзотичнее

Нынче не фИрма звучит, а — фирмА...

Да, от ума — горе редкостно-личное,

Чаще идет оно — от не-ума!

© 2019 Поэт АНДРЕЙ ВНУКОВ. Сайт создан на Wix.com

bottom of page